Память берега — вещь коварная. Она хранит не только тепло солнца и соль, но и тишину тех, кто остался в воде навсегда. Представьте себе август тысяча девятьсот восемьдесят восьмого года. Это не сегодняшний, опрятный пляж с табличками и спасательными вышками. Это живой, дикий берег, где воздух пропитан запахом водорослей, бензина от старых «Жигулей» и жареных семечек. Здесь люди верили, что море...
