Тридцать лет назад ночь в этих краях наступала тихо. Её звуками были скрип ворот, далёкий лай собаки и мерный шорох соломы под ногами. В таких местах сарай был не просто постройкой. Он был хранилищем жизни, её запасов и её тепла. Мешки с зерном, бочки с кормом, лампы, источающие мягкий свет. Поэтому, когда пришла беда, её пламя казалось не просто огнём, а пожаром, пожирающим саму память.
Всё н...
