Две тысячи восьмой год. Холодный чикагский вечер. Воздух влажный и тяжёлый, ветер с озера Мичиган цепляется за стеклянные фасады небоскрёбов, пробирая до костей. Внизу, в лабиринте улиц, дальнобойщик по имени Фрэнк ведёт свой тягач по почти пустынному индустриальному району. Впереди — лишь мерцание редких фонарей и долгая дорога домой. Он бросает привычный взгляд в правое боковое зеркало, чтобы...
