Две тысячи восьмой год. Чикаго. Поздняя осень, ледяной дождь барабанит по крыше тягача. Уставший дальнобойщик, коротающий очередной ночной рейс по пустынному шоссе, бросает беглый взгляд в боковое зеркало. И замирает. Там, в отражении, прямо за его плечом, сидит человек. Точнее, не человек, а лишь его голова — без тела, без шеи, она просто висит в возду
хе кабины, и ее мертвые глаза смотрят пря...
