Hinter offenen Türen liegt nur Zugluft, nicht mehr Stimmen.
Leerstehende Häuser stehen am Hang, und die Türangeln knarren. Im Brunnen ist nur noch ein kurzer Hall, kein Wasser. Am frühen Morgen, am Brunnen vor der Schule, tastet eine alte Bäuerin den Steinrand ab. Nebel legt sich auf ihre Finger, der Eimer stößt blechern an. Eine Krähe zieht schreiend über die Gärten. Dieses Bild ist die Wunde ...
