Что, если твоя жизнь — это не твоя жизнь? Что, если это просто комната, до потолка наполненная густым, удушливым дымом, где ты сам — лишь едва различимый силуэт? Для Лёхи в его двадцать два года мир выглядел именно так. Вселенная, сжатая до размеров мерцающего монитора и пропитавшая всё вокруг липким запахом дешёвой травы. Дни, неотличимые друг от друга, сливались в один бесконечный, серый и тя...
